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Ha qui un posto, il cuore,
tra la polvere di legni appesi
e quella ch’entra bianca di luce.
Qui è il sangue se lo vuoi cercare,
sotto ricordi accatastati, pronti
per scaldare gli inverni
e promesse di ghiacci da sciogliere.
È riflessa in questi occhi
la danza febbrile delle scintille,
la bramosia del volo,
da un camino di tizzoni consumati,
tra le fiamme di speranze mai spente.

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